viernes, 27 de junio de 2014

Los Padres de la Nada


Desde vuestros sillones de la Nada
reciclados o esmaltados con la sucia historia
con la sucia locura de la filosofía occidental
con vuestras túnicas de las academias a las que blasfemáis
pero que al final del curso acudís
vosotros que tragasteis hasta la última gota del semen de Nietzsche
como verdaderos troyanos
con vuestras barbas y vuestros músculos dignos reposados
alzándoos desde la Nada como nuevo lugar
para los que echan de menos el limbo
una nueva suciedad desde la que os habéis erigidos patronos de la verdad
y de la fe de la que renegáis
en vuestros palacios y cementerios ocupados
idólatras de hijos muertos tatuados de sangre
cuando vuestras manos permanecerán hasta vuestro el mismo final pulcras
salvo para vuestras prácticas Bdsm rebautizadas post...
veganos exaltando la zoofilia o la pedofilia
desde vuestras calvas y deformes mentes
amuralladas por vuestro barrio
seguís jugando una guerra de Dioses
desde vuestros sillones de la Nada
adornados de algoritmos y arquetipos de una misma fe
que quiere hallarse ácrata siendo caudillo
seguís siendo Dioses
desde vuestros sillones de la Nada








lunes, 23 de junio de 2014

El Velatorio


La muerta boca arriba. Maquillada en la funeraria. Con su sombra negra y su purpurina, a petición de los más allegados. No ha sido en una cocina. No ha sido en la mar. Sólo se ha ido a otra parte. Con sus halagos y sus complejos. Con su amor y su mentira. Con sus pasos de baile y vómito. 
Al mundo donde los muertos son pájaros. Cantores pero cobardes ante los huesos rotos de su pecho, cubierto de plumas destinadas a caerse y volver a nacer; cada vez más oscuras.  





viernes, 6 de junio de 2014

Los muertos vivos

1. Muertos físicamente que se niegan a irse. Que están en tus sueños o pesadillas. Que dan peso a tus lágrimas y a tu cuello con susurros espectrales. Que aprisionan tus costillas y tu lenguaje. Que ocupan el lugar de tus pies. Muertos que te invocan. Que te acompañan mal o bien. 


2. Muertos de espíritu vivos de cuerpo. Que salen de tu cabeza rozando un precipicio. Llenando y cerrando de rabia tu glotis. Con un pequeño martillo forrado de algo suave. Asomándose levemente para desaparecer picando tu pecho una y otra vez. Muertos que no quieren irse. Sino que los eches.




Francesca Woodman

lunes, 2 de junio de 2014

Fuego

Ahí fuera hay fuego en los cuerpos. En las manos estranguladoras de la gente. Fuego en la calle. En las excavadoras de tumbas. Y habrá más fuego. Fuego en sus cuerpos, en sus armaduras, en sus caballos de hierro. ¿Os gustan las novelas románticas? ¿Queréis amor sin luchar? Quemad vuestros libros y ropas en la gran hoguera. Alimentad el fuego con sus cuerpos o con los vuestros, porque no hay otra forma de pasar este invierno.




Fuego

de donde nacerán pájaros de fuego.

Fuego

donde la tierra morirá.

Fuego

donde la tierra volverá a ser cultivada.

Fuego

 del canto de los pájaros.