Emigrante

Con la cabeza baja con la cabeza alta

de nuevo por el paso de Despeñaperros

el cielo está encapotao

y la niebla,

te recuerda que estas muerto.

Este invierno.

Ha llegado el invierno. De nuevo pretenden alimentarnos con eufemismos mientras la gran máquina mantiene todas sus calderas encendidas para gente de abrigos de piel perfumados sobre sus corrompidos huesos. Y algunos dirán que el pasado fue peor y otros que el siguiente, y el presente pasa entre el dolor y la distracción para algunos, y para aquellos que no lo soportan el invierno acaba en un suelo como manto de muerte.

Las armas están congeladas. El valor esta congelado. El miedo vive. El miedo es un huésped en este invierno como fue en el pasado y será en el futuro para los que sobrevivan. ¿Qué clase de invierno será este? ¿Qué clase de invierno será el siguiente? ¿El último? ¿Otro más?

Mientras, la nieve esta ensangrentada aunque aquí ya dejó de nevar.  

Esta mañana

Esta mañana en el coche había rocío.

Pero no olía a jazmín, ni a tomillo

                                  o azahar;

aquí sólo huele a frío.  

                                                                       Fotografía de Clemente Bernad. 

La fiebre

Estuve tres días con fiebre. Llegué hasta los cuarenta grados. Pero no conseguí delirar. Todo fue neutro. Había algo, algo como si fuera de cualquiera. Dentro todo estaba frío a pesar del calor y los sudores y los temblores. Como un prisionero. Pero no hubo presentación ni pronunciamiento. Quizás la enfermedad, no fuera más que otro engaño.  

Silo cerrado.

Abrí las puertas y los dejé pasar para cerrarlas de nuevo tras ellos. No confesaré si fueron elegidos por la razón o el azar, qué más da. Estaban allí encerrados. Habían sido engañados por una vez en sus vidas por alguien que no pertenecía a su clase. Todos buscaban el tesoro. El reclamo que los había unido como falsos hermanos. Y mi venganza cansada los miraba desde las puertas. Una muerte satisfecha se posaba en mis hombros. ¿Olería como ellos entre las llamas? ¿Cómo nos distinguirían entre las cenizas? El aire quizás soplaba fuera pero entre las rendijas no sentía nada.

 

Cronología.

Cuántos años de tristeza se acumulan en este silo. Cuántos años de lágrimas. Cuántos años de silencio. Fuera y dentro todo es distinto. Todo son imágenes y caras y ruido. No oigo nada. No me oigo a mi mismo. No os oigo a vosotros. La violencia tiene dueño. La violencia tiene víctimas. Y nunca son las deseadas. Todo esta cubierto de un aroma accidental, divino, irremediable. Atrapados en la providencia del Capital. Imaginando el olor de las flores que sobreviven entre las llamas. Pero sordos, inmóviles. Asfixiados. Sin la posibilidad de nacer. Años y años en este silo. Cuántos.  

Cumpleaños.

Celebro los abrazos en silencio. Mientras miro las armas y el grano de este silo. Los abrazos libres de desconocidos. Mientras los días nos tragan. ¿Es lo mismo el odio que el miedo? Fuera, fuera. Qué ocurre fuera. Nada. Sólo ruido. Y calor. Pero de nuevo se nubla a pesar de ser agosto. Y ahora tormenta. Y truenos Y el grito del viento golpea. Y ya no celebro nada. De nuevo miro las armas y el grano. ¿Hasta cuándo habrá grano? ¿Cuándo habrá que usar las armas? Otro año más viejo, más muerto. Mientras miro las armas y el grano de este silo.  

De un agujero.

De un agujero.

He salido de un agujero.

Ardiendo.

Esperando jaulas de hielo.
Con el paso del tiempo como lo único.  

La muela del juicio.

Ha vuelto la muela del juicio. La última de las cuatro que me quedaba en las encías. Ha vuelto como es costumbre, empujando, inflamándolo todo con fuerza. Como huyendo. Una jodida muela, de qué huye una jodida muela. O qué es lo que quiere. Qué es lo que busca con tanto desgarro. No sé por qué la llaman del “juicio”. Ni lo voy a buscar en google. Me gusta creer que es algo que me pertenece. Que el único juicio que existe es el de nuestro cuerpo, el de nuestra mente. El de nuestra naturaleza. Ningún hombre podrá juzgarme. Ningún hombre tiene el consentimiento. Ahora sólo tengo que esperar este profundo juicio propio. Esperar a que asome siquiera un pico de esa muela. De la última muela. Porque por mucho que empuje no hay sitio para ella en mis encías. Y cuando asome creyéndose vencedora mi dentadura la detendrá. Y tendré que volver al dentista como ya hice con las otras tres. Y rajarme toda la encía para poder sacar esta muela tan contundente, profunda. Enorme y magnífica que no sirve para nada. Sólo para recordarte el único juicio. Y que con aquellos que se quieran apropiar de la competencia...sólo hay una cosa que hacer: acabar con ellos. Unos cuántos puntos lo arreglan todo.

  

Agujeros

En los agujeros es donde caen todas las bombas. Donde caen todos los golpes. Donde caen todas las lágrimas. Donde caen todos los gritos, las amenazas. En los agujeros es donde caen todos los muertos. Donde caen todos los insultos. Donde caen todos los chantajes. Donde se cierran todas las puertas. Y el silencio se refugia. Donde las plantas no florecen. A pesar del canto de los pájaros. Esperando un estallido resucitado.  

Lluvias de primavera

Las lluvias de primavera

traen el olor

de los muertos de julio

cómo odio la carretera de la Coruña

conducir al lado de los nietos del pollo gigante

atascado entre los siervos de la corporación

donde todo se pudo haber salvado

el viento de Gernika me lleva hacia el mar

a las costas de Málaga y Almería

en las cuáles mi herencia se desbandó

donde mi nueva clase quedó marcada

entre el latón y el caló

de las ferias y las lluvias

de primavera

la tormenta cruza la mancha

Oh La Mancha

una recta abanderada de prostíbulos

llaveros de la GC y el SUP

camareros de tatuajes mitológicos

que salivan su asco por mi

mientras amablemente

los invito a dar un paseo

las lluvias de primavera

traen el olor

de los muertos de julio

y este es otro poema inacabado

                             Cruz negra, Malevich. 

Lucha o huye. Aíslate o asesina.

Qué comodidad el ala alternativa del sistema. Una pincelada estética y cínica. Con todo un neolenguaje de catedral. Encienden una hoguera y danzan alrededor y luego vuelven a casa . Y su endogamia aduladora es un fluido. Un constante ejemplo de lo muerto. De la clase siendo clase. Y vuestro discurso es un vacío. Vacío cuanto más aparentar. Intoxicáis la ciudad y el campo con vuestra presencia a pie. Con vuestras aspiraciones bañadas de renuncia. Vosotros sois el nuevo mundo. Vosotros sois el sistema reinventándose. Súbditos y robots. Vosotros sois el ruido y el silencio. El tiempo del lucha o huye ha pasado. Ahora sólo queda aislarse o asesinar. Quién eres tú.

Castilla

Ahí va Castilla

con su Reino

y sus herederos

Ahí va Castilla

con su espada

y su democracia

¡Que arda Castilla,

que arda!

Sus campos en llamas

os traerán

vuestro ansiado

reino celestial

pulcro y pecador

Ahí va Castilla

con su Reino

y sus herederos

Ahí va Castilla

con su cáliz

y su libertad

¡Que arda Castilla,

que arda!

Sus campos en llamas

nos traerán

nuestra ansiada

paz de los siglos

del llanto y el olvido

Despeñaperros

Mi nostalgia sólo es consolada por los rayos del Sol,

de este Sol que cruza el desfiladero

-dejando atrás esos campos rancios-

donde las ofrendas nacieron

antes de que los hombres fueran

agachados

para recoger el fruto

iluminados y masacrados

bajo el falso sacrocanto

que ahogó

los cantos de los pajarillos

antes de que los hombres olvidaran

silenciados

la cueva de los muñecos

donde los rayos de este Sol,

de este Sol que cruza el desfiladero

ilumina las flores del campo

y me ofrece su consuelo.

Mi posicionamiento

Mi posicionamiento vendrá con mi expresión artística. Ella hablará por mi. Yo a través de ella. Conectada con lo que soy, naturaleza y cosmos. La dialéctica y la retórica la dejaré para los enfermos de la psique material. Aquellos incapaces de subir al monte, que sólo abandonan sus tronos de perecimiento para ir al supermercado más cercano. Preocupados por esconder su herencia y su destino en su frente imaginario. Stalkeadores moribundos alimentados por el odio y los juicios del miedo. Incapaces de mirar al sol directamente sabedores de su fracaso y desesperación. Solos con su discurso encerrado, en el sistema que dicen querer crear, sin ver la misma trampa. Su mente ya no es más que un centro de nervios intoxicado y desconectado del universo. Ese que no les importaría destruir como han hecho consigo. Porque la palabra ensuciada no es más que el silencio. Porque la palabra ensuciada es sólo enfermedad sin recursos para sanarse. Porque no tienen realidad, sólo teoría muerta con ansias de destrucción. Aquellos que jamás apelarán a la creación. Y al amor. De ahí que mi posicionamiento venga y vague libremente. Contra los que jamás serán libres ni quieren que lo seamos.

  

Ha nevado

Fuera nieva sobre las trincheras de las colonias de gatos

que rodean este pedazo de tierra urbanizado

perdido entre las horas de viaje a la explotación

Yo sonrío.

Yo sonrío, frente a esa plaga de cristianos que me visitan a las 4 de la tarde como si olieran mi no café intentando instruirme sobre el significado de la vida mientras les sonrío y los veo quemados por el Sol como un rebaño de ovejas enfermas frente al horno de la incineradora testigos de su propia desgracia sus míseras almas alabando sus pobres maneras de agasajos y alhajas robadas como si sus rodillas estuvieran encalladas ante el misterio que no vislumbrarán en toda su corta vida de profetas de puertas cerradas y camas de oro y muerte no transfusionadas sino ridículamente maquilladas como si Dios su Dios se dejara encantar por un carmín que quiere decir recatada pero entregada a una causa superior por la cual moriría entre manos extrañas y lamentos profanos de salvajes que dicen ver la luz la verdadera palabra y obra del creador que se esconde entre los llantos de los nacidos y el quejío de los muertos a los cuáles yo sonrío y ante los cuáles me arrodillo como hijo del Sol.