Emigrante

Con la cabeza baja con la cabeza alta

de nuevo por el paso de Despeñaperros

el cielo está encapotao

y la niebla,

te recuerda que estas muerto.

Este invierno.

Ha llegado el invierno. De nuevo pretenden alimentarnos con eufemismos mientras la gran máquina mantiene todas sus calderas encendidas para gente de abrigos de piel perfumados sobre sus corrompidos huesos. Y algunos dirán que el pasado fue peor y otros que el siguiente, y el presente pasa entre el dolor y la distracción para algunos, y para aquellos que no lo soportan el invierno acaba en un suelo como manto de muerte.

Las armas están congeladas. El valor esta congelado. El miedo vive. El miedo es un huésped en este invierno como fue en el pasado y será en el futuro para los que sobrevivan. ¿Qué clase de invierno será este? ¿Qué clase de invierno será el siguiente? ¿El último? ¿Otro más?

Mientras, la nieve esta ensangrentada aunque aquí ya dejó de nevar.